tag:blogger.com,1999:blog-66224603123731902732024-03-13T01:43:22.156+01:00Jabato vs PeyiPeyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-5614339480194995422011-08-01T00:53:00.001+02:002011-08-01T00:53:27.298+02:00Salida<p>Los buenos comienzos siempre acaban en vagas aspiraciones. Cuando empiezas a materializar una nueva hornada de grandes epopeyas, la explosión de dopamina parece embarcarte en la mayor experiencia de placer que puedes alcanzar. Todo perfecto, una nueva deidad concebida. Crear, desarrollar, enrevesar y volver a crear. Es bonito empezar el juego, sin aún conocer las reglas. Pero las reglas existen, por mucho que trates de romperlas, despistarlas o ignorarlas. Y no siempre son del agrado del jugador. Ilustran y martirizan, concretan y voltean, guían y neutralizan. En el momento en que miras atrás y no ves como tus seres queridos corean tu nombre apoyando tu improbable victoria, el aliento comienza a ser más pesado. Otro comienzo, menos agradable, implacable, siempre presente. Empiezan las dudas y tu deidad se desmorona, un sencillo becerro de oro creado con las joyas del último botín usurpado. Es el momento trascendental. El culmen. El fétido aire de la verdad. La respuesta a si debes dar un paso más o volver para beber con tus compadres, desdeñando una vez más una gran musa que sólo venía de paso, Mr. Marshal sin parada. El placer del que se alimenta el odio comienza a mellar en la amígdala, la del cerebro, no la perdida por modas estúpidas. El temor a seguir aprisiona, y deja al protagonista con los miembros agarrotados. Si decides andar hacia lo desconocido es posible que obtengas un mal final, pero llegará a su fin una obra acabada. La cerveza sabrá más dulce que la amarga autocompasión del error no errado. Ese es el autentico comienzo, otro más, pero el único en realidad. El que merece la pena recordar y que jamás se confiesa. Superar la duda y el temor, la zancadilla de todo el que corre con cántaros en la cabeza, y que siempre teme perder antes de llenar. La autentica resurrección es aquella que tiene final.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-24802539486793836822010-09-24T02:10:00.001+02:002020-05-18T19:32:34.272+02:00Repitiendo juegoSiempre es lo mismo. Primero un zapato, a veces una sandalia, siempre más apetecible, más llamativa, más piadosa con nuestro lóbulo izquierdo. Tal vez las uñas pintadas, puede que un brazalete de plata, la marca de una ensoñación que jamás se olvidará, o la solitaria y punteada piel que se derrama hacia arriba, rompiendo toda regla gravitatoria, una ley dispuesta a darnos problemas. Serios. El tono de piel siempre evoca de alguna manera un decorado anterior, tal vez una puesta de sol en el retiro, o una noche tonta en la discoteca de turno, con dos copas de más, y buscando las que quedan de menos, o tal vez ese café extraño en la casa pepe, que acabó en el hostal rosa, o un río extranjero bajo el vagón de un tren comunista, un voyeur de la mejor expresión de intercambio cultural que el ser humano puede realizar, o tal vez mi habitación envuelta en un apetitoso aureola de tostadas, zumo exprimida y pétalos de rosa arrugados. No falla, la tramoya cambia, el tramoyista siempre es el mismo, y siempre comienza su trabajo de la misma manera, como buen artista. Sin embargo, poco a poco dejamos que nuestra mente deje de divagar en recuerdos lejanos para centrarnos en los que nos pueden dejar las siguientes horas, nunca las siguientes semanas, tristemente. Falda larga o cinturón ancho, tal vez pantalón, a lo payaso, pirata, cow-boy, años 50, 60 ó 70, que coño más dará el principio, siempre acaba igual. Solo sirve para prejuzagar, previsulizar, componer una imagen mental de la hora que seguirá, y si esta merecerá la pena para llegar a paliar los impulsos instintivos, los más estúpidos de los que uno puede hacer gala. Llegados a este punto, el alcohol siempre ayuda. Y al subir, desvelar el conjunto que viene agarrado con su compañero de abajo, ya sea de izquierdas, de derechas o de centro comercial, sea triburbana impersonal, o solitaria normalidad, siempre combinando, creando en una combinación un disfraz carnavalesco que pocas veces tiene algo correspondiente a lo que se oye detrás del antifaz, siempre sobrecargado y esperpéntico, más aún cuanto más se quiere vender. Al llegar al espejo del alma uno está tan viciado por lo que el lóbulo reincidente ha compuesto en una serie de sinapsis que apenas nos importa lo que nos encontremos, solo sirve de descarte, corroborando nuestros deseos o abortándolos, todo siempre regido de nuestro nivel de consciencia. Y empieza el aburrido juego, a veces con un contrario interesante, otras veces demasiado fácil, otras sencillamente aburrido, dejando ganar con el primer espasmo epiléptico que parecía ser una risa. Comentarios ingeniosos vacíos, que divertidos, siempre iguales.Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-88241780043315115182010-09-24T01:57:00.001+02:002010-09-24T01:57:47.423+02:00Y por último…<p>Amarga es la derrota. Pica, hiriente y correosa, ofreciendo siempre una cara estúpida al vencedor, con una sonrisilla pintada con mala pluma y unos ojos que desean escapar de su amo. Apesta. Llena millones de escritos pesimistas, tristes, melancólicos, satíricos, empon zoñados, maléficos, desesperanzadores, realistas. Miles de artistas lo han caligrafiado con mimo y cuidado, como el pequeño recién nacido de la “semilla del diablo”, el nuevo mal que viene a acabar con todos los desperfectos que la propia humanidad ha decidido desmembrar en pedazos de carne putrefacta que nadie podrá jamás volver a recomponer en algo similar a una sociedad humana. Una pequeña bestia que siempre ha otorgado la fuerza al soñador y al artista para al menos utilizar ese parásito hambriento como último reducto en unión con las pocas palabras vacías que le quedan por escupir a través de sus dedos. Derrota, que bonito nombre. Duele sentirla, lamerla, restregarla entre las comisuras de los labios, esnifarla. A veces incluso es honorable, grandiosa, con fair play incluido, un hara kiri a tiempo que muestra la grandeza del olvidado, la victoria del perdedor. Épico, apestosamente épico. Pero, cuando la derrota la has abrazado antes incluso de empezar la partida, el honor se lanza por el retrete para acabar en un pozo negro, sin salida, y su poseedor, el perdedor cobarde, pierde todas las ofrendas que hayan podido ser atribuídas a su posible intento de éxito. Sin intención no hay premio. Ni siquiera palabras vacías, ni poesía épica, ni palanganas de oro. Merece el olvido. Absoluto. Sin vacilar. Ni una palabra más sobre él. Una voluta de humo, una lágrima de rocío sobre el pétalo de una azucena al amanecer. Un sueño ambicioso. Y así la derrota épica se aprecia con mejor ánimo. Y la victoria seguirá sabiendo gustosa, por mucho que la zancadilla haya ayudado a su llegada. Kant era un idiota, un perdedor.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-65364150112141922352010-03-16T00:54:00.001+01:002010-03-16T00:54:21.347+01:00Algo huele a podrido sobre mis zapatos<p>Cuando todo el aire que te rodea está viciado, apestado, hediondo, infecto, provoca arcadas, y cada una de las almas errantes que irradian vida a tu paso despiertan los más oscuros y ancestrales impulsos homicidas, algo huele a podrido.  Amor a la desidia, al caos, a los oscuros pecados purificadores, a los más lúgubres poemas malditos. Amor al herpes, a la sífilis y la gonorrea, a la mujer elefante y sus forúnculos, a la pintura negra, los relatos muertos, la poesía sudada.  Sonrisa por un columpio vacío, una ruptura, una bomba lanzada, una uña rota, un James Cole abatido a tiros en el aeropuerto, bajo su propia mirada, sus propios ojos acusadores, lo propio. Él. Y la vergüenza que ello provoca. Loser. Perdedor. Y el mundo hace puf. Un globo pinchado por la espina de una rosa, un dirigible estrellado en el Empire State, la mosca en la sopa, hierro candente en el ano. Huele a podrido. Salivo. Me alimenta.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-47027267691773270182010-03-13T20:21:00.001+01:002010-03-13T20:21:14.506+01:00Humo<p>Hoy he recordado que llevo años sin escribir poesía, poesía de amor. Qué triste. Ya sólo vomito palabras desesperadas envueltas en una mucosa lasciva y burda, mendiga de emociones satisfactorias, engendro de lo que una vez fue felicidad. Las rimas de ahora son cenizas de tabaco, orina etílica de vodka a 3 euros, retazos de talco generoso. El aliento hediondo del despertar al atardecer. Un escupitajo contra el viento. Y ya no comparto lo que escribo. Lo quemo. Un ritual tan lógico como la comunión. Un intento vano de hacer desaparecer la oscuridad a través del fuego purificador. Volutas de humo en el aire. Espectral. Pero siempre las quemo en mi habitación, y olvido abrir la ventana. Retroalimentación positiva. Un ciclo coprófago. No acaba. Aspiro, inspiro, suspiro y ansío que no acabe. Cuanto más duele, mayor es la erección. Hasta rellenar los 3 euros con lágrimas. Que queman. Marcan. Duelen. Que felicidad. ¿Por qué habré dejado de escribir poesía? A sí, ya lo recuerdo. ¿Alguien tiene un mechero?</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-28982824715024402322009-08-24T23:50:00.001+02:002009-08-24T23:50:25.421+02:00Nada nuevo está escrito<p>Nada nuevo está escrito. Palabras viejas llenas de desesperanza. Desalentadoras, agónicas, muertas ante la desidia de un joven cuerpo que envuelve entre hilos un decrépito corazón. Llorando las últimas gotas del deseo sustancial, provocando el inevitable resbalón a su regreso. Sólo caer, nacido para caer. Un sino cuestionable y sin embargo asolado por la determinación del futuro escrito. Sin querer segunda oportunidad, sólo caer de nuevo, levantar, y recorrer los mismos pasos hasta el mismo charco acrecentado por propios efluvios. Disfrutando la propia marginación emocional, provocación a golpe de espuela y tesón. Disfrutando cada palmo de lo que un día fue el más grandioso logro jamás alcanzado. La esperanza de cada ser humano. La mayor de sus locuras. Lo que fue y sueñas cada minuto sonámbulo. Lo que se trata de olvidar a golpe de sustancia etílica y declive emocional. Lo que pudo ser verdad y al mentir el viento trabajó. Y disfrutas, como niño al traspasar la alambrera espinosa que le enfrenta a horribles fantasmas animales, con instinto, sin maldad, disfrutando cada perla de sudor que nace entre las estrías de tu frente. Y disfrutas, enjugando tus lágrimas entre algodón vacío que hace las veces de almohada. Y disfrutas, al ver pasar espectros memoriales recordando que cada paso dado desde el álgido momento de tu felicidad fue un computo de nefastos desastres, uno tras otros, como dominó dominado por el mayor ingenio del mal. Y disfrutas, mientras un neón resplandeciente bajo tu ventana refleja tu solitaria sombra bajo tu hastiado cuerpo. Y disfrutas, mientras serpenteando los escasos metros que te distancian de la puerta de la cocina, arrastras lo poco que queda de energía para llegar a media botella vacía de vodka, que no medio llena. Y disfrutas, al escupir tus palabras contra el viento, con fuerza absurda y poca credibilidad. Y disfrutas, al soñar sueños prohibidos por tu racionalidad narcótica en graznidos de perugrullo que algún día sonaron a discurso marxista. Y disfrutas, mientras la voz destrozada de Kurt atraviesa las pocas neuronas valientes que aguantaron la última batalla contra la ignorante lucidez. Y disfrutas, exhalando virutas de humo de tu solitaria boca, buscando un suicidio circunstancial, que temiblemente esperas entre años de plenitud solitaria. Y disfrutas los detalles antagónicos que el ego corrupto procura sonsacar en minutos de inexistencia maldita. Cada átomo corrompido disfruto a mi alrededor, como hojas de otoño, chispas en el viento. Disfrutas aniquilando cada vestigio de felicidad, encarcelada en pozos de ambición, sin una polea con cuerda. Procuras ahogar un pez en agua, con dos hilos y un pedazo de limón. Para cuando el placer ha decidido hacer el petate y no mirar atrás, las ojeras de desconsuelo alcanzan el ombligo, y la cara de impotencia es sólo una mueca para el divertido transeúnte. Un mimo bajo la nieve al que echar un puñado de calderilla para alegrar la tez de un niño caprichoso. Queda inhalar el humo de tu propia sesera ardiente en fatuo destino, sin coraza ni corcel, apenas un enjambre desorganizado de músculos descompuestos logrando mantener tambaleante un cuerpo ya muerto. Un olvido apuñalado dos veces menos veinticuatro, por los que creía sus aliados, por su propia sangre gestada tras suplicios de letanía incoherente, por su propio legado, que ahora ve marchar envuelto en júbilo, mientras las vísceras hacen su aparición entre las vetustas heridas expuestas a un sol incansable. Como disfruto. Un economista liberal gritando a su propio eco entre los centenares de metros de su solitaria propiedad no disfrutaría tanto. Ni un tuberculoso romántico dejando sus palomas volar no disfrutaría más. Ni un traicionado social apretando el gatillo de un resplandeciente trozo de metal con dirección directamente proporcional a su conducto de exasperación, dentro de los recónditos escondrijos de lo que un día pudo llamar su hogar, podría disfrutar más. Ni un ser alado que propicio la revolución más sonada de la historia celestial, con consecuencias testimoniosas, dando mucho en que pensar, podría disfrutar más. Nadie puede alcanzar el júbilo de placer que puedo lograr alcanzar mientras rezumo en mis propias palabras vacías, repletas de odio propio, de suplicio propio, de asco. Palabras vacías, nada más que eso para el resto de extasiados que rondan la creación. Solo eso. Escrito por manos nuevas bajo viejos sentimientos. Nada nuevo que contar. Nada que ya no se haya leído. Cero expresión lingüística que no hayas tenido el infortunio de contemplar entre otras líneas de papel. Nada nuevo que no se haya escrito.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-51127398671035215772009-08-17T23:19:00.001+02:002009-08-17T23:19:26.461+02:00Disturbios a las 11 de la noche<p>La autodeterminación del ser humano puede llegar a ser algo de lo más desconcertante. Uno procura, en su día a día, en su compendio de sucesos que llenan poco a poco el vacío de la razón, en la toma de cableados que normalmente detonan la bomba, en la escalera de sentimientos que raramente conduce al piso superior, ser el máximo exponente de uno mismo, ser feliz. Sin embargo, a lo largo de cada giro de rotación, te sientes embaucado, me siento incauto, por la propia mente que pretende liberar al exterior todo lo benévolo, complaciente, magnánimo, noble, complaciente, cándido, filántropo, generoso, bueno de sí misma, de mi mismo, y que finalmente decide ponerte la zancadilla, declarándose en huelga indefinida y con  la frase “vuelva usted mañana” da la vuelta y cierra tras de sí. En ese momento la neblina de indecisión cubre sepulcralmente el ente razonable, dando lugar a un pobre paralítico mental, sin más ambición que ver el siguiente día sin ensuciar aún más la almohada. Pero se acabó. Cuando la guerra la luchas contra ti mismo, tienes la ventaja de conocer al enemigo. Y la piedad no existe. No hay más que mirarse al espejo del yo, al alma, y observar adonde queremos ir a parar con todo esto. Cuando sonríes, te alborozas y tus perlados dientes vuelven a brillar de satisfacción sobre el fuego del miocardio sabes que has colocado tus tropas en el lugar adecuado, París ha sido tomado y ya es solo cuestión de tiempo. Ya no hay vuelta atrás. No hay que tener miedo a ganar. </p> <p>Algo he aprendido en estos meses de sequía literaria, yo no quiero seguir así, no quiero ser así. Quiero ser el máximo exponente de mi mismo. Quiero ser feliz.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-9471781501729375352009-01-17T19:16:00.001+01:002009-01-17T19:16:51.368+01:00Un pedazo de noche de viernes<p>Un momento. Un suspiro. Una imagen. Un sonido. Un recuerdo. Un olvido. Cuerpo tendido en una quejumbrosa pared, pintada de sueños por un artista anónimo, con delicada pasión y entrópica armonía. El concepto tiempo se disuelve como la nieve encima de la tez de un joven olvidado por primera vez. Ojos nublosos y cerebro pastoso se disponen a trabajar como socios reconciliados, con un propósito mayor a sus propias rencillas. El oído procura su aporte, filtrando las pocas ondas armónicas capaz de captar. La melodía de música lejana ambienta el espectáculo, teñida con trompetas melancólicas y bajos compases. Los esperpentos fantasmagóricos le procuran poca atención, simplemente entonan en coro el himno revolucionario que su creador quiso enfatizar con un sencillo estribillo, fácilmente reconocible, fácilmente olvidable. Un baño de luces tenues, proveniente de un viejo candelabro enredado en una viga de madera rústica, envuelve las sombras con papel dorado, sirviendo en bandeja la ilusión solemne de un altar fúnebre. Dos miradas, clavadas como estandarte en la cumbre, no atienden al griterío soporífero que circula a su alrededor. Sonrisas y pupilas dilatadas. Un pelo en la mejilla amaestrado delicadamente por su siamés risueño. Un cuerpo par, sustento por cuatro piernas, invocando las llamas del cielo con cada uno de sus lentos contoneos. Aplastado contra la entrópica armonía, con delicada pasión. Sus aliadas sombras resuelven su intimidad, otorgando el placer de no ser molestado, y solo gozar de ese pequeño pedazo de universo, creando el suyo propio. Hermoso y trágico para el espectador. La tez se comprime y se desvía la mirada. Ojos y cerebro han vuelto a porfiar y el trato se ha roto. Oído vuelve a la cama, intentando no colerizar debido a sus ruidosos vecinos. El concepto tiempo entra por la puerta, se quita la chaqueta y vuelve a entablar conversación infinita con los invitados. Me percato del pedazo de cristal que sostiene pacientemente mi brazo, concretamente en el fresco néctar de traición que palpita en su interior. Brazo coge la seña, y lentamente se quiebra para darme el consuelo irrisorio. Todo oscurece. Queda un recuerdo. Queda un olvido.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-71788151674943357762009-01-12T11:45:00.001+01:002009-01-12T11:45:12.724+01:00Los 7 absorvidos<p>Me encanta vivir en una ciudad nevada. Obviando el evidente problema glacial, claro. El blanco tiene un poder espectral, místico e incluso piadoso. Posee el poder de reflejar cada uno de las diferentes longitudes de onda integradas en el espectro electromagnético que el ojo humano es capaz de sentir. Aunque paradójicamente, consiste en una mezcla de todas ellas. Ahí radica su poder, como la ilusión del gran mago, sonriente y embelesador, mostrándonos una realidad alterada que se nos presenta mágica, mientras entre bastidores solo presenciamos un mero tejemaneje de posibilidades físicas y psicológicas adulteradas a placer, para sólo mostrar lo hermoso, lo irreal. De esta manera, asomarse y contemplar el manto fantasmagórico, donde la marquesina era color depresión, alivia la mente. Los extraños rincones guturales no provocan somnolencia apática. Se escrutan con mayor ahínco, encontrando una inusitada vehemencia difícil de imaginar sin la brujería de magia blanca. El aura que rodea cada elemento vivo se vuelve más enigmático, y el paisaje se hace uno, todo bien conjuntado, sin falla ni catetismo, un extraño orden en calma. La controversia, los errores, la indiferencia y poca simpatía, el individualismo extremo, aún más potenciado por la jodida barrera de Babel, la oscuridad bajo el sol, la alegría entre nubes de nostalgia agria, las miradas vacías, los chirridos metálicos acompasados con chispas demoniacas que abren su paso, la pasividad, las caricias secas; todo ello desaparece momentáneamente, y el prisma se voltea hasta una perspectiva más que agradable, feliz. Es un truco, lo sé. Detrás la maquinaria no ha parado, los gastados engranajes siguen funcionando, aún sin una buena dosis de aceite virgen, sin embargo me encanta disfrutar del espectáculo, sentado y con una buen licor on the rocks frente mi mano, y no cotillear entre bastidores. La silla está jodidamente fría. Pero me encanta. </p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-7404984708487411192008-12-26T18:50:00.001+01:002008-12-26T18:50:17.410+01:00Alabad el libre albedrío<p>Sobrevolando el mar Adriático, mientras contemplo el oscuro vacío más allá de la ventanilla en la plaza 23 del Boeing más número a elegir, que personalmente defino como compartimento metálico para rebaño humano de bajo coste, me envuelve la empatía con este inválido paisaje, un vacío existencial sobre el posterior devenir de los acontecimientos en esta, mi cojonuda existencia. Puedo ser más que repetitivo al hacer mella, con sacacorchos y sin pañuelo, en esta triste desazón que corrompe los bellos sentimientos que intentan aflorar bajo mi pericardio, cual flor que se procura un porvenir entre las grietas de las tejas. No me disculpo, ya que aún no me han devuelto la Desert Eagle encasquillada que mandé reparar, y no puedo obligarles a disfrutar de mis escritos al estilo americano. En cualquier caso, todos sabemos lo que es “sufrir” de esta obsesión por los años venideros, y por que sendero es más sencillo llegar a Oz. Sin embargo, antes de embarcarse en ideas de romanticismo tardío o de generación X, es preferible asumir que este “sufrimiento” a tener que sufrir realmente como miles de seres humanos que no pueden disfrutar de nuestro “sufrir” pues no tienen más elección en la vida que seguir el camino marcado de la supervivencia. No es necesario recorrer miles de kilómetros hacia cualquier punto del globo, aunque pudiera serle más que recomendable a más de un señor bigotudo que llena su boca de la burda verdad del ignorante. Personalmente, encuentro testimonios vivientes entre las hermosas paredes de mi hogar parental. Cada vez que la crisis existencial hace su aparición en la entrada de mi sosegada cabezota, sin invitación previa y sin presente para el inquilino, abro la caja de música para que retumben en las paredes de mis temporales las sabias palabras de mi santa madre: “aprovecha cada oportunidad que te brinde la vida hijo, cuando fui pequeña, a los 7 años, me sacaron llorando de la escuela para trabajar y cuidar de mis hermanas. Ahora tenéis todas las oportunidades en bandeja.” Da que pensar, sin duda. Lo curioso es que más de uno no piensa en sus dudas. Sólo se queja. A veces pienso en la gente que luchó, y que lucha, por el simple hecho de disfrutar del libre albedrío, que dios nos concedió, como diría un católico liberal. Y siento como se tiran a la basura años de sudor y sangre. Probablemente a más de uno le viniera bien una buena ración de represión, previo pago en caja. Esto provocaría la lucha por sus derechos como mamífero con pulgar oponible y teléncefalo altamente desarrollado, y saborearía cada pequeña elección que transcendiese en su existencia, como perlas de ambrosía que gotean de las barbas de los gulosos dioses. El “sufrir” se transforma en bendición, y cada elección ya no es un reto. Es una placentera travesía con la que deleitarse en cada error y en cada acierto.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-57371706029677593982008-12-17T16:03:00.001+01:002008-12-17T16:13:51.352+01:00Sino lo pongo reviento<p><a href="http://www.boingboing.net/2008/12/15/iraq-shoe-tosser-guy.html" target="_blank">Os linko a esta página</a> porque no soy capaz de subir los endemoniados gif animados (si, lo se)</p> <p>Visto en <a href="http://www.escolar.net/" target="_blank">escolar.net</a></p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-62697909611980688702008-12-16T19:44:00.001+01:002008-12-16T19:44:14.617+01:00Dos sabores<p>Dos sabores. Cada cual mejor, deliciosamente cremosos y con un dulce sabor armónico que provoca la inexistencia de cualquier turbulencia del espacio que se produzca más allá de la conexión entre mis papilas gustativas y las neuronas cerebrales que identifican ese estímulo como “esto es la ostia”. Ahora empieza el problema. Veo volar el momento de placer inconsciente y contemplo ensimismado como mi estúpido carácter evaluador vuelve de nuevo a instalarse en el trono vacío de mi cerebro, limpiando con un pañuelo blanco cualquier resto de satisfacción que pudiera quedar de la precipitada visita de la lujuriosa amiga inconsciente. Y empieza la duda ¿cuál de los dos sabores es mejor? Ja, cual es mejor. Como si realmente en ese momento eso importase. Pero importa. A mi maldito carácter evaluador le importa, y el muy cabrón se ha hecho el amo del cotarro y no le apetece desaparecer. Es más, ha decidido instalarse ahí hasta que tome una decisión. Y ahora empieza el esperpéntico juego de luces y sombras, donde contextualizamos nuestras percepciones dentro de un marco numérico que proporcionará el valioso resultado final, sin posterior ronda de quejas al profesor. El resultado final se verá elegido por un compendio de diferentes evaluaciones objetivas y subjetivas que en ese momento propicien más a uno u otro sabor, así como la limpieza de la cuchara, la situación estomacal del sujeto o incluso el diferente alineamiento planetario que provoca una mayor atracción gravitatoria hacia las moléculas que rodean nuestro estrambótico cuerpo. Pero eso no importa. Lo único que importa es que de nuevo he dejado pasar un momento de placer extremo, resultado de un duro día de llamadas de teléfono, antihistamínico y debacles emocionales, en el cual el mero hecho de sentarme junto a la ventana viendo atardecer mientras disfrutaba de un helado de dos sabores, podía salvar estas 24 horas de diciembre. Finalmente, mi estúpido yo llamó a la puerta. Cualquier persona en sus cabales, con una vida dentro de los parámetros normales dictados por el capitalismo occidental seguramente este pensando que esta sarta de gilipoyeces no le ocurren ni a un chaval de cuatro años. Tal vez no esté en esos parámetros. Tal vez no tenga edad cerebral mayor a la de un niño de cuatro años. Tal vez sea un estúpido indeciso en un mundo de decisiones rápidas. Lo único que creo saber es que cuando extrapolo esta experiencia con el maldito helado de dos sabores a mi vida rutinaria, contemplo una vida de insatisfacción. Y eso no me gusta amigo. Me gusta disfrutar. Tal vez me decida por intentar eliminar a ciegas las malditas conexiones sinápticas que provocan estas ideas. Sí. Voy a volver a intentarlo con esta botella de vodka que ha venido a buscar calor mamífero bajo mis pies. ¿Cómo habrá llegado hasta aquí?</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-2263777345865887022008-12-15T12:36:00.001+01:002008-12-15T12:36:46.989+01:00He vuelto<p>Si amigos, después de más de dos meses sin escribir, con una crisis creativa mayor que la del 99% de guionistas del cine de este nuestro país, he vuelto, para intentar que esos dos o tres que leen un par de veces al mes mis idas de olla sepan por donde soplan los vientos en mi cabeza.</p> <p>Espero no parar, pero no prometo nada.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-24468375914744707602008-12-15T12:33:00.001+01:002008-12-15T12:33:26.784+01:00Pensando demasiado<p></p> <p>Te levantas, con la almohada chorreando por tu propia saliva, y en un charco de sudor que tu inteligente cuerpo ha generado durante toda la noche para destilar, las inmensas cantidades de sustancias psicotrópicas que desafortunadamente tu conciencia concibió como divertida engullirlas unas horas antes. Seguramente, todo el que lea esto alguna mañana habrá resucitado de esta manera, con una ligera neblina en la visión y la conciencia de la desposesión material de cada uno de sus miembros. Si no es así, te recomiendo que lo pruebes amigo. En cualquier caso, en uno de estos millares de días que se suceden en nuestra incongruente existencia, ocurre algo más allá del odio a la humanidad característica. El momento en que todo veinteañero con demasiados pájaros en la cabeza se pregunta: ¿qué coño hago con mi vida? Sin duda, tienes tus preferencias marcadas, pero llega un momento que te preguntas si cada uno de los palos de ciego lanzados han servido para encontrar la salida, o sólo para quedarte sin aliento al buscarla. Te encuentras frente un río que cruzar y recurres, como cuando de pequeños, al clásico sistema de lanzar una piedra para descubrir el lugar menos profundo y poder cruzar con menos problemas. Y así, día a día, año tras año, lanzas más o menos piedras buscando ese maldito sendero subacuático que te guía directamente al otro lado, atravesando este turbulento obstáculo. Incansablemente lo buscas, pero raramente lo encuentras, y empiezas a preguntarte si alguna vez estuvo allí, al igual que todo joven bautizado en un momento dado se hace esa misma pregunta, con el que durante mucho tiempo llamó Padre. Todas acaban en el fondo. Pero llega el momento de decidirse, de dar el paso. Se hace de noche y tu madre seguro que está llamando a las madres de tus amigos para saber dónde diablos estás. Y tú tienes que tomar una decisión. Probablemente, la decisión más adecuada sea pasar por donde ninguna de tus piedras hubiese encontrado el destino fatal de perderse en la oscura profundidad. Pero un idealista inconformista, con el constante piar en la cabeza, poco a poco evolucionado a un quejumbroso graznido de esperanza, pasa por el mismo lugar donde lanzó un centenar de piedras, con la única esperanza de que esa considerable cantidad de sustancia mineral lanzada en el mismo punto formen una montaña donde, de manera poco estable, al menos pasar. Ya he levantado mi pierna. Deséenme suerte.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-83074082225588822282008-09-30T20:52:00.001+02:002008-09-30T21:34:45.123+02:00Spanski baila!!!<p>Un dato curioso en mis andanzas por el país balcánico del <a href="http://i41.servimg.com/u/f41/09/01/62/27/sam-st12.png" target="_blank">rakia</a>, los <a href="http://www.dobrodosli-zutphen.nl/DDafb/14-06-2003.jpg" target="_blank">vestidos "majestuosos",</a> las <a href="http://www.pacoredondo.com/images/RosaDiez08-3.jpg" target="_blank">rosas</a> y el vuelva usted la semana que viene, es que hay una fórmula mágica para ser bienvenido, <a href="http://www.kaosklub.com/wp-content/uploads/2008/01/macho.jpg" target="_blank">ser español</a>. Y es que más de una vez, cuando comienzas a articular palabras en el <a href="http://miclase.files.wordpress.com/2007/05/ingles2.jpg" target="_blank">lenguaje del demonio</a>, más de uno se siente ofendido. Sin embargo, tras decir las palabras mágicas "<em>As cem Spanski</em>" (o sea, que soy macho Ibérico, ostias) todo es un mar de sonrisas y simpatía "<em>oooohhh, spanski.... amigo, amigo!!!</em>". Los taxistas no te intentan estafar, te hacen regalos, te piden el teléfono, te piden una canción o un baile, las madres te entregan a sus hijas para que procrees con ella y conseguir un alegre y hermoso spanski en el hogar... eres como el cachorrito que toda dulce niña quiere tener entre sus brazos, para reír y disfrutar mientras el animalico se alimenta, mueve la cola o lame cada uno de los poros de la piel de los miembros de la familia. Y es que el spanski es diferente.</p> <div class="wlWriterSmartContent" id="scid:5737277B-5D6D-4f48-ABFC-DD9C333F4C5D:eca42479-5b44-4e42-bb0d-ce41b135bdb4" style="padding-right: 0px; display: inline; padding-left: 0px; padding-bottom: 0px; margin: 0px; padding-top: 0px"><div><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/jXMLTegXbKE"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/jXMLTegXbKE" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object></div></div> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-58602462918385154642008-09-26T14:19:00.001+02:002008-09-30T21:34:45.124+02:00Humo, cerveza y trompeta<p>Una barra atestada de cervezas y extrañas conversaciones.  Algunos consumidores contemplando pacientemente el escenario, mientras realizan comentarios aderezados de extravagantes composiciones y extraños sonidos de blues. Sombreros de jipijapa y corbatas ostentosas. Velas ladinas alumbrando las manos que sostienen cilindros en combustión. Una bella joven ladeando su cintura buscando un pequeño rincón en el sofá para poder descansar las caderas ardientes. Cuatro pequeños magos del sonido que suben tranquilamente al podio lateral ante la atenta mirada de las tranquilas huestes alimentadas de cebada fermentada y copas de licor rejuvenecedor. Un dulce sonido bajo comienza a circular por el recinto, surcando las nubes blancas de hojas quemadas. Le acompaña su amigo gordo de tres cabezas con viseras resplandecientes, para mezclarse en una hermosa melodía que no tarda en aderezar un dulce sonido de teclado. Una voz quebrada sueña con un viejo amor. Y la trompeta replica su sueño, para volverlo desidia, melancolía y traición. Una pareja de amigas contorneando la cintura ante la armonía desesperada. Un compañero que se acerca y abraza con la pasión perdida por el cantante a su amor verdadero, ante la mirada lacónica de una amiga que siente que la fortuna se olvidó de su nombre al completar el bombo. Un abrigo flotante en lo que fue una cadera contorneante y sonriente que busca el dolor de la fría noche para enjugar las lágrimas de la soledad. La melodía buscando su punto álgido para acabar en una fantasiosa mezcla de sonidos buscando el martirio, para ser encumbrados por el sonido seco de decenas de palmas sonrientes que han destilado miles de sentimientos en lo que dura la continua danza de ondas armónicas en sus oídos. Dos que son uno fundiéndose en un beso. </p> <p>Si amigos, también existen los bares de jazz en Sofía.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-63370383581917615892008-09-26T13:52:00.001+02:002008-09-30T21:35:11.966+02:00Interneeeeeeeee<p>Maldita sea, ya entiendo a nuestro querido amigo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=2OBZHB5I89A" target="_blank">Enjuto Mojamuto</a>, y es que me he tirado una semanika sin internete.... Ríase usted, estando a miles de km del hogar materno y mis grandes compañeros de parranda, y con un tiempo que no deja ni ir a comprar el pan.</p> <blockquote> <p>Te hace apreciar las cosas importantes de la vida.</p> </blockquote> <p>Como descargar vídeos de "ocio" para no tener que recurrir a <a href="http://www.baquia.com/noticias.php?id=12336" target="_blank">páginas de entretenimiento interactivo juvenil</a> cuando el aburrimiento te vence en una tarde que llueve asteroides más que agua.</p> <p>No piensen mal camaradas.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-11983323488735509792008-09-19T16:33:00.001+02:002008-09-30T21:35:11.967+02:00Como se extraña a los colegas...<p>Pregunta: ¿Pero que coño pasa allí?</p> <p>Respuesta: Ójala lo supiera. Yo me dedico a intentar ligar en los supermercados.</p> <p>Y es que ya lo decía mi querido amigo Antonio: "Todo es mentira, no te creas nada. Lo único importante es tu familia y tus amigos" .</p> <p>Amen hermano.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-40853324387672905612008-09-19T16:08:00.001+02:002008-09-30T21:35:32.420+02:00Cuando el río suena...<p><a href="http://lh6.ggpht.com/Peyijabas/SNOyXTUFkuI/AAAAAAAAAK8/72cOZmBtcCU/s1600-h/image%5B3%5D.png"><img style="border-right: 0px; border-top: 0px; border-left: 0px; border-bottom: 0px" height="207" alt="image" src="http://lh6.ggpht.com/Peyijabas/SNOyZjbAtcI/AAAAAAAAALA/4-oD_siLIHY/image_thumb%5B1%5D.png?imgmax=800" width="400" border="0" /></a> </p> <p>Ando un poco desenganchao de las noticias críticas españolas (y de sus continuos insultos a ambos lados de las dos españas).... suerte que con una viñeta uno se hace una idea de como van las cosas en mi querida tierra.... como siempre, vamos.</p> <p>Si, me gusta recurrir al sr. Vega, así que vuelvo a recomendar la tira diaria de <a href="http://blogs.nortecastilla.es/rafavega/posts" target="_blank">ojos que no ven</a>.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-21561412122073695362008-09-17T21:52:00.001+02:002008-09-30T21:34:45.125+02:00Sdrasti!!!<p>Comenzando "realmente"mis lecciones de búlgaro, sólo vislumbro un halo de duda para este lenguaje: ¿Qué coño se habían fumao los jodidos <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cirilo_y_Metodio" target="_blank">Cirilo y Metodio</a> para inventar esta puta lengua? Ya les vale.</p> <p><a href="http://lh3.ggpht.com/Peyijabas/SNFf3dA4fyI/AAAAAAAAAKw/SqyxFsNxeuY/s1600-h/22016_-_Cyrillic_Alphabet-_75dpi%5B4%5D.jpg"><img style="border-right: 0px; border-top: 0px; border-left: 0px; border-bottom: 0px" height="496" alt="22016_-_Cyrillic_Alphabet-_75dpi" src="http://lh3.ggpht.com/Peyijabas/SNFf5AYZO2I/AAAAAAAAAK0/YzkCJBDeHz8/22016_-_Cyrillic_Alphabet-_75dpi_thumb%5B2%5D.jpg?imgmax=800" width="397" border="0" /></a></p> <p>Menos mal que el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ygtB3mW8EnQ" target="_blank">IIIIEEEEEEJJJJJJEEEEEEE</a>!!!!!  es internacional. </p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-53057096586071532812008-09-15T11:26:00.001+02:002008-09-30T21:36:05.915+02:00Ya me quedo más tranquilo<p>A todos lo que lean esto, avisen a todos lo científicos, ecologistas, empresas con alto porcentaje de emisiones y a los afinadores de pianos, porque no. Ya se conocen las razones de estos cambios climáticos "tan extraños" que sufre nuestra pisoteada amiga. Y es que <a href="http://rinzewind.org/archives/2008/09/04/por-que-no-existe-el-cambio-climatico/" target="_blank">RinzeWind</a>, ha encontrado la solución, a través de P. Z. Myers, el cual lo ha encontrado en un periódico local...... y es que el triángulo divino con mala ostia tiene la solución:</p> <blockquote> <p>When God sent the rain on this Earth for 40 days and nights, all this water had to go someplace so the Earth would be dry again.</p> <p>Remember, God is the Creator and controls the universe.</p> <p>God tilted the Earth from its original position and caused all the excess water to rush to the poles, and there he instantly froze the water into the ice formations that exist today.</p> <p>Time is ticking down on God’s time clock. With all the nuclear bombs that are made and stored for the fast-emerging last battle, this Earth would burn up when these nuclear bombs are set off.</p> <p>We are not creating global warming - God is tipping the Earth back to its original position on its axis and thus getting all this ice to get ready to move and extinguish the nuclear destructive fires man will create. </p> </blockquote> <p>Así que relájense en sus asientos, enciendan la TV y un buen habano, pongan todos los electrodomésticos en marcha, quemen PVC y los restos amatorios de la noche anterior (así como sus cónyuges de látex si son unos solitarios), salgan siempre con sus coches hasta para pasear a la tortuga (y haciendo rueda, que es más molón), coman más judías y propongan manifestaciones para que se creen más centrales nucleares y para que las fábricas funcionen siempre al 100 %........... mientras tanto, nuestro amigo ario y barbudo se encargará de recolocar el planeta.</p> <p>Visto en <a href="http://rinzewind.org/" target="_blank">las penas del agente Smith</a>.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-78063737872074808282008-09-15T11:08:00.001+02:002008-09-30T21:35:11.968+02:00Más viejo, ¿más sabio?<p>El  cumpleaños es como ganar un premio, el día de la celebración eres la persona más especial de entre los que te rodean, demostrándotelo con afecto y regalos. Al día siguiente eres un simple estúpido ser humano más.</p> <p>Razonamientos de lunes mañanero sin chute cafeínico, por un  servidor.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-64751020008544488762008-09-13T10:32:00.001+02:002008-09-30T21:35:11.968+02:00Toma castaña<p><a href="http://lh4.ggpht.com/Peyijabas/SMt6phxemJI/AAAAAAAAAKo/VPemqSZQXg4/s1600-h/24%5B3%5D.jpg"><img style="border-right: 0px; border-top: 0px; border-left: 0px; border-bottom: 0px" height="395" alt="24" src="http://lh4.ggpht.com/Peyijabas/SMt6rkze13I/AAAAAAAAAKs/M4k5MUKB4e0/24_thumb%5B1%5D.jpg?imgmax=800" width="395" border="0" /></a> </p> <p>...... y dando guerra!!!</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-76781129322642924112008-09-10T20:07:00.001+02:002008-09-30T21:35:32.421+02:00Querido capitalismo liberal<p>He estado leyendo un rato al <a href="http://www.escolar.net/" target="_blank">sr. Escolar</a> y me he encontrado con una elocuente (aunque obvia) reflexión:</p> <blockquote> <p>El capitalismo liberal estadounidense funciona así: los beneficios son privados; las pérdidas se pagan a escote. Cuando me va bien, que el Estado no se meta de por medio. Cuando me va mal, que venga el Estado a salvarme. Si una familia no puede pagar la hipoteca, el banco se queda con su casa. Cuando son los bancos los que no pueden pagar su castillo de naipes con las hipotecas, otra vez son las familias las que pagan el pato. ¿No cobraban intereses porque asumían riesgos? Pues ya se ve. Una de dos: o ellos ganan o tú pierdes.</p> </blockquote> <p>Hay que reconocer que el sistema funciona a la perfección.... para aquellos que al mirarlos te dislocas el cuello.</p> <p><a href="http://lh3.ggpht.com/Peyijabas/SMgLylL8Q6I/AAAAAAAAAKg/iLxxHni4QSM/s1600-h/image%5B4%5D.png"><img style="border-right: 0px; border-top: 0px; border-left: 0px; border-bottom: 0px" height="451" alt="image" src="http://lh3.ggpht.com/Peyijabas/SMgL2DCeweI/AAAAAAAAAKk/63J_RhmyHmE/image_thumb%5B2%5D.png?imgmax=800" width="375" border="0" /></a></p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6622460312373190273.post-67449526862685863592008-09-08T20:28:00.001+02:002008-09-30T21:35:32.422+02:00Malditos lunes<blockquote> <p>Los lunes son la peor forma posible de pasar una séptima parte de tu vida.</p> </blockquote> <p>Visto en <a href="http://halondisparado.com/" target="_blank">halón disparado</a>.</p> Peyihttp://www.blogger.com/profile/18052793481207779038noreply@blogger.com0